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Capelli avala une nouvelle lampée de whisky, trouva comme toujours le liquide ambré à la fois chaud et rassurant, puis il reposa son verre sur l’accoudoir de son canapé-lit.
Devant lui, des raviolis en boîte finissaient de chauffer dans une casserole posée sur une plaque électrique.
Depuis sa récente séparation, il vivait dans un minuscule studio au 5e étage d’un vieil immeuble à Vincennes.
« Je vais bientôt avoir 50 ans et voilà où j’en suis… songea le policier. Quel gâchis ! »
Puis Capelli, sans trop savoir pourquoi, pensa au nain, à la photographe et au gros Javel, dont les corps devaient patiemment attendre à l’Institut médico-légal qu’on veuille bien les inhumer après les avoir charcutés lors des autopsies.
Il se prit la tête dans les mains. Il y en avait tellement eu d’autre
