– Vous l’avez entendue cent fois, Mme Pouillaud…
Et comme je souriais, à force de stupéfaction :
– Oui… qui chantait les vêpres… hérétique… et qui criait : « À bas la République ! »… Une pie si instruite… si tellement mignonne.
– Mes cobayes… Mes cobayes, appelait sans cesse Mme Pouillaud, qui ne voulait pas distraire l’attention de la foule au profit de la pie du curé.
Mais la cuisinière hurlait plus fort :
– Ma pie !… Ma pie !
Une autre pleurait.
– Mes petites souris blanches !
Une autre encore, en fausset :
– Mon écureuil ! mon écureuil !
Le groupe des femmes avait grossi autour de moi. Des visages indignés se montraient aux fenêtres, entre des pots de fleurs. Sur le pas des portes, on gesticulait. Les gamins, soufflant dans leurs mains en cornet, faisaient :
– Hou !… Hou !…
