XXIÀ l’aube, Orietta n’avait pas fermé les yeux. Elle évoquait ce moment où, dans l’angoisse, les doutes, les tortures de son âme, elle était allée crier au prêtre sa détresse. Il l’avait écoutée presque sans l’interrompre, puis, avec une profonde compassion, il avait dit cette parole terrible :
– Ma pauvre enfant, comme vous l’aimez !
Et elle n’avait pas protesté. À quoi bon essayer de se leurrer ? Il fallait se rendre à l’évidence, reconnaître que son cœur saignait des coups portés par cet homme qui l’avait traitée avec tant d’impitoyable orgueil.
Et le prêtre avait dit aussi :
– Sans vouloir nier la part de la culpabilité de lord Shesbury dans le cas douloureux que vous m’exposez, je dois vous avouer que la vôtre est grande. Il existe, je le veux bien, des circonstances atténuantes,
