15.
Depuis que nous avions quitté Herr Schnöll dans tous nos états, nous piétinions. Ma place était-elle vraiment dans ce tissu serré de péripéties ? Ne valait-il pas mieux retourner à la librairie et, le c*l sur ma chaise, laisser Ludivine se débrouiller avec son motocycliste et les autres comparses ? Pourtant, je résolus d’avancer encore quelque temps dans cette partie fangeuse, brumeuse et si désespérée qu’elle ne peut plus m’arracher un sourire. J’était condamné à réussir ou à échouer, ce qui, ici, revient au même, est-il besoin de le préciser ?
Pendant que je réfléchissais à ma misérable condition de personnage de Série B, de SDF des bas-fonds de la fiction internationale, que je philosophais, nous marchions d’un bon pas sur l’asphalte mouillé, sans nous soucier de savoir où nous po
