7.
Au réveil, Ludivine souriait. Elle se doucha, s’habilla, se maquilla, replaça sa main gantée de noir, se prépara du café sans plus se soucier de ma présence.
— Je dois téléphoner, dis-je.
Elle me montra le téléphone avec grâce, sans se départir de sa bonne humeur, et s’enferma de nouveau dans la salle de bains.
Je formai le numéro de Katya. Là-bas, quelqu’un décrocha, mais sans prononcer un mot, respirant comme un asthmatique.
— Excusez-moi, je suis un ami de Mlle Gretchkova. Puis-je lui parler ?
Une voix d’homme, furieuse, aboya en russe. Sans doute celle de Gretchkov père, qui ne parlait pas un mot de français. Le vieux maréchal finit par se taire et j’entendis à nouveau sa respiration haletante.
J’insistai :
— Allo ? Allo ?
Dans l’appartement des Gretchkov (je revois encore
