Marquée par le Loup Héritier

Chapitre 3

Elle pensa à la barre métallique dissimulée au fond de sa valise. Un objet banal, presque ridicule, mais c’était tout ce qui lui restait pour se sentir en sécurité.

Ils attendirent sur le bord de la route pendant un bon quart d’heure. Finalement, un SUV sombre ralentit et s’arrêta à leur hauteur. Un petit fanion était fixé à l’avant du véhicule.

Dalia fronça légèrement les sourcils, cherchant à distinguer le conducteur. La vitre teintée descendit avec lenteur. L’intérieur resta noyé dans l’ombre ; seule une mâchoire tendue se dessina sous la lumière blafarde du réverbère.

Son cœur s’emballa.

— Excusez-moi… monsieur ? lança-t-elle, la voix incertaine.

Din Stevenson observa la scène sans bouger. La jeune femme se tenait au bord de l’autoroute, figée entre la nuit et le silence. À côté d’elle, un garçon plus jeune, probablement son frère. Les phares découpaient leurs corps dans une clarté brutale. La fille avait de longs cheveux noirs, souples, qui encadraient un visage délicat. Ses yeux verts, marqués par la fatigue, révélaient une inquiétude qu’elle peinait à cacher. Son regard fuyait sans cesse, incapable de se poser. Sa bouche, trop soignée pour quelqu’un en fuite, semblait sur le point de formuler une demande qu’elle n’osait pas dire.

Elle portait un jean près du corps et une chemise foncée qui soulignait ses formes. Din inspira lentement. Sans raison logique, son odeur le frappa : calme, presque rassurante, comme un souvenir enfoui. Pendant une seconde, son esprit décrocha.

Dalia, elle, détaillait l’homme derrière le volant. Son regard glacial lui donna un mauvais pressentiment. Il la dévisageait avec une intensité dérangeante, presque animale. Puis il reprit contenance et parla, d’une voix rauque :

— Qui êtes-vous ? Et qu’est-ce que vous faites ici, à cette heure ?

Aucune chaleur dans son ton. Son estomac se noua.

— Est-ce que vous êtes une Néotide ? ajouta-t-il soudain.

Elle sursauta. Ce terme ne lui disait rien.

— Non… je ne sais même pas ce que ça signifie, répondit-elle précipitamment.

Le garçon s’avança légèrement.

— Monsieur, est-ce que vous pourriez nous déposer quelque part ? demanda Calyope.

L’homme les observa longuement, immobile, comme s’il pesait chaque option. L’air devint lourd. Dalia sentit sa gorge se serrer. Puis, contre toute logique, il ouvrit la portière.

— Montez, dit-il simplement.

Aucune précision. Aucune question. Dalia hésita une seconde, puis la peur de rester là fut plus forte. Elle voulait partir, mettre de la distance entre elle et cette femme qui gravitait autour de son père, celle dont elle sentait la menace sans pouvoir la prouver.

Ils rangèrent rapidement leurs sacs. Calyope s’installa à l’arrière. Dalia prit place à l’avant, droite comme un piquet. Le moteur démarra aussitôt. Le silence s’imposa.

La route s’étirait, vide. Le petit drapeau fixé sur le capot claquait sous le vent. Dalia le regarda battre, presque hypnotisée, jusqu’à ce que ses yeux reviennent vers le conducteur. La lumière des lampadaires découpait son visage par instants. Il semblait fermé, dur, hostile. Une odeur âcre flottait dans l’habitacle, métallique, écœurante.

— Merci… de nous avoir pris, murmura-t-elle.

Il tourna la tête vers elle, lentement. Son expression resta figée, froide. Un frisson la parcourut. Reste calme, se répéta-t-elle, mais les images de ce qu’elle fuyait brouillaient ses pensées.

Il ne répondit pas. Elle se recroquevilla légèrement, serrant ses bras contre elle. Ses mains tremblaient. Chaque changement de vitesse la faisait sursauter. Quelque chose chez lui inspirait un danger diffus. Une pensée absurde s’imposa : et s’il nous faisait du mal ?

Elle jeta un regard vers Calyope, à moitié endormi contre la vitre.

— Ça va ? chuchota-t-elle.

— Oui…, répondit-il à peine conscient.

Le temps s’étira. Les étoiles disparurent derrière des nuages lourds. Deux voitures croisées, rien de plus. Puis la pluie commença, d’abord fine, puis battante. Les essuie-glaces s’activèrent.

Dalia suivait le va-et-vient régulier sur le pare-brise. De part et d’autre, des champs sombres s’étendaient, à peine visibles derrière les vitres teintées.

Un éclair illumina soudain l’habitacle. Elle distingua alors clairement le visage de Din : des traits taillés à la serpe, un regard noir impénétrable, une beauté dure, inquiétante. La lumière glissa sur ses pommettes comme sur une surface métallique.

Son esprit dériva. Elle l’imagina capable de gestes brutaux, sans hésitation. Elle se força à chasser cette idée, mais son apparence sauvage, ses cheveux noirs en bataille, nourrissaient cette peur irrationnelle.

Puis elle vit la tache. Une large marque sombre sur sa chemise. Elle fixa plus attentivement. Ce n’était ni de l’eau ni de la terre. C’était du sang. En grande quantité.

Son souffle se bloqua. Quand il s’était arrêté, le tissu était intact. À présent, il était imbibé de rouge. Un froid brutal lui traversa le ventre.

— Monsieur… vous êtes blessé…, réussit-elle à dire d’une voix brisée.

Il ne réagit pas, concentré sur la route.

La panique monta. Elle se tassa davantage contre le siège, incapable de détourner les yeux. La pluie, le sang, le silence… tout se mélangeait.

Finalement, il souffla longuement.

— Oui. Je dois remplacer le pansement.

Sans réfléchir, elle lâcha :

— Je peux t’aider ?

Elle regretta aussitôt. Quelle folie.

— Tu penses savoir faire ? demanda-t-il, toujours sans la regarder.

— Pas vraiment… mais je peux essayer.

— Ouvre la boîte devant toi. Il y a ce qu’il faut. Mets des gants.

Elle obéit, sortit la trousse. Lorsqu’elle releva la tête, il déboutonnait sa chemise. Elle détourna aussitôt le regard. Sa peau luisait légèrement, tendue sur des muscles puissants. La climatisation ne masquait pas la chaleur de son corps.

Elle enfila les gants, le cœur affolé. Le pansement usé colla à ses doigts.

— Retire-le et refais-en un propre, dit-il d’une voix tendue.

— Tu ne préfères pas t’arrêter ?

— Non. Continue.

Elle desserra sa ceinture, se pencha vers lui et déroula le bandage. À peine toucha-t-elle la plaie que son corps se crispa violemment. Il inspira brusquement.

— Ça va ? demanda-t-elle, alarmée.

Il détourna les yeux de son regard vert.

— Oui.

Sa voix était trop sèche. Il agrippa le volant pendant qu’elle terminait le bandage.

— Je ne savais pas que tu étais blessé… murmura-t-elle. Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Toi aussi, tu caches quelque chose, répondit-il calmement.

Elle se figea. Comment pouvait-il deviner ? Elle n’ajouta rien, rangea le pansement usagé, puis se renferma. La pluie martelait toujours la vitre.

— Dépose-nous à la prochaine ville, dit-elle enfin.

Il ne répondit pas.

L’odeur de Dalia envahissait l’habitacle, douce, troublante. Une faim violente remonta en lui. Il la repoussa de toutes ses forces. Il était l’héritier du Clan d’Argent, un loup-garou pur-sang destiné à régner. Elle, elle portait la morsure — celle qui faisait naître les Néotides. Et son rôle à lui était clair : éliminer ceux qui perdaient le contrôle.