Arthur était assis sur une chaise en métal, les poignets et les chevilles solidement attachés par des cordes rugueuses. La pièce était sombre, seulement éclairée par une ampoule faiblement pendue au plafond. Un bandeau de tissu sale couvrait sa bouche, étouffant ses appels à l’aide. Il essayait de se débattre, mais chaque mouvement ne faisait qu’aggraver la douleur de ses liens.
À la maison, Benjamin cherchait désespérément des indices. Il passait en revue chaque pièce, chaque recoin, espérant trouver une trace d’Arthur. Brooke, quant à elle, se trouvait dans leur chambre, les yeux rougis par les larmes. Elle se sentait impuissante, accablée par la disparition de son fils et par les récentes révélations sur l’infidélité de Benjamin.
Pendant ce temps, Sinclair entra dans la pièce où Arthu
