XXII
L’AMERIQUELa houle rentrait dans le port des Minimes. La tempête s’annonçait, le vent forcissait d’heure en heure. Fernando Castro sentait le mal de mer poindre. Le ketch de Flore était solidement amarré au ponton, pourtant il se serait cru en pleine mer. La carte était étalée sur la table, dans le carré où il s’était installé. Le roulis du bateau rendait la lecture difficile. Tigrou vint se frotter contre ses jambes, le chat tanguait sur ses pattes, cherchant une stabilité que ne lui offrait pas l’habitacle.
Prenant le félin sur ses genoux, Castro le caressa doucement. Le ronronnement l’apaisa et le sortit de sa solitude. Il se savait en péril et sans certitude que ce voilier soit un abri très sûr. Pourtant, son neveu et Flore couraient un danger encore bien plus grand, en étant pa
