— J’ai pas tué Okocha. J’ai pas de coup-de-poing américain. J’en ai pas besoin.
— Peut-être pas toi… mais Monsieur Sauve-Moi-De-Tout ?
Je l’ai regardé dans les yeux, il me regardait dans les yeux, assuré d’avoir fait mouche.
— Qui t’a parlé de ça ?
— Monique me l’a dit.
— Elle a eu tort.
— Cela ne date pas d’hier !
J’aurais dû m’en douter. Ma tête s’est remplie de souvenirs.
— C’était il y a longtemps.
— Peut-être que Monsieur Sauve-Moi-De-Tout est revenu, et que c’est lui qui a tué Okocha ? Toi, tu ne le voulais pas, mais il a été le plus fort.
Je croyais cette histoire oubliée. Voilà que… J’avais 11 ans. Je me faisais mon cinéma. Après chaque connerie, je rejetais la responsabilité sur Monsieur Sauve-Moi-De-Tout, mon confident, mon mentor, spécialiste en conneries. Je ne donnai
