Le soleil s’est à peine levé sur Paris que Louis est déjà debout, implacable. Son regard sombre est rivé à la fenêtre, le dos droit, les poings serrés. Dans l’air flotte un silence pesant, chargé de cette colère froide qu’il contient à grand-peine.
— Son nom ?
Le ton est glacial, tranchant. L’homme qui se tient face à lui baisse instinctivement la tête.
— Thomas Lefèvre. Fils d’un avocat sans grande importance. Il étudie dans le même établissement qu’elle.
Un sourire sans chaleur étire les lèvres de Louis.
— Un fils à papa qui se croit tout permis… Il a osé la regarder. Lui parler. Croire qu’elle était à sa portée.
Il se détourne lentement, croise les mains dans son dos et s’avance vers la cheminée, son regard noir fixé sur les flammes mourantes.
— Je veux qu’il comprenne. Qu’il ne
