Rien n’était aussi bon que rentrer à la maison.
Sauf qu’elle n’était pas chez elle, se reprit vivement Renée en arrivant chez Flynn, le vendredi soir.
Les yeux fixés sur la grande maison couleur brique et ses balustrades blanc cassé, elle ravala l’appréhension qui la gagnait.
La porte d’entrée, un double panneau de bois orné de deux vitres ovales biseautées, s’ouvrit et Flynn — dans un vieux jean et un T-shirt délavé — apparut sur le porche. Il avait visiblement guetté son arrivée, et il ressemblait tellement à l’homme dont elle était tombée amoureuse, huit ans et demi auparavant, qu’elle sentit le souffle lui manquer.
Mais elle s’efforça de se rappeler que cet amour était mort. Douloureusement. Et il ne ressusciterait pas. Elle allait y veiller.
Elle le regarda descendre les marches
