La nuit avalait la chambre. Cora se glissa hors du lit, se colla au mur opposé et observa, le souffle court, la silhouette sombre qui venait de s'engouffrer dans la pièce.
Le bruit d'un verre brisé avait trahi l'intrus, mais celui-ci avait réussi à se faufiler sans alerter davantage. Elle sut aussitôt que ce n'était pas Byron : son allure, son geste, tout lui semblait déplacé, vulgaire, hors de la mesure que Byron conservait en toute chose.
En quelques pas l'homme atteignit le chevet. Le coeur de Cora tambourinait ; sa chemise de nuit collait à sa peau. L'idée de se glisser sous le lit traversa son esprit, mais elle le regarda plutôt soulever la couette et tâtonner sous les draps.
N'ayant pas trouvé l'objet de sa quête, il marmonna : « Où est-elle passée ? » Une voix qu'elle connaissait
