C’est pour cela…
Françoise Houdart
On l’a assis sur une chaise devant la porte-fenêtre grande ouverte qui donne sur le jardin. C’est un petit garçon au visage grave qui porte un béret bleu foncé remonté sur le front. ‘Marine Kids’.
C’est l’hiver encore ici. Winter ni blanc ni gris ; un hiver pataud, un hiver qui piétine sans jamais choisir son camp entre le sombre doux et le froid lumineux. Un hiver croisé, métis.
Comme lui.
Ce matin, février crachote sa petite toux sèche dans la gorge du gamin. Il n’a pas froid ; il respire mal. Un âpre filet d’air lui herse la gorge et joue péniblement ses gammes asthmatiques sur les côtes affleurantes de sa petite poitrine serrée sous le chandail.
Non, fait-il à nouveau comprendre d’un mouvement de tête à sa grand-mère, non, il n’a pas froid. Pas
