Je ne tombais pas amoureuse du Hockeyeur

L’Almost

L’Almost

C’est arrivé un jeudi, dans le couloir de l’école, l’endroit le moins romantique imaginable.

Pour la défense de Nora, elle ne l’avait pas prévu. Elle n’avait prévu aucun de ces événements — ni les déjeuners qui étaient devenus silencieusement une habitude, ni les textos qui avaient commencé comme des questions logistiques et s’étaient transformés en conversations sur rien, ni la façon dont elle avait commencé à le chercher quand elle entrait dans une pièce sans y penser.

Elle avait un système. Le système était : garder les choses simples, garder les choses claires, passer ces six semaines sans tomber amoureuse, récupérer sa faveur, passer à autre chose.

Le système ne tenait pas.

Tout a commencé avec Derek.

Plus précisément, Derek qui arrivait à Millbrook.

Elle ne savait pas ce qu’il faisait là — une histoire de cousin, une visite de week-end — mais elle l’a vu dans le couloir principal avant le premier cours et il l’a vue et a dit, fort, à la personne à côté de lui : « C’est la fille de Cole. Elle était au dîner. En fait, elle est plutôt— » une pause qui a duré une seconde de trop, « —surprenante. »

Ça n’aurait pas dû la déranger. Derek était un neuf sur dix sur l’échelle des cousins horribles, et son opinion ne valait pratiquement rien, et elle n’était pas du genre à avoir besoin de…

Cole est apparu au coin du couloir comme s’il s’était manifesté spécialement pour ce moment.

Il a lu la situation en environ une demi-seconde — comme il semblait toujours le faire, réalisait-elle, ce qu’elle n’avait jamais remarqué auparavant parce qu’elle n’y avait jamais prêté attention — et s’est mis à côté d’elle d’une manière ni agressive ni compliquée. Juste simple. Juste présent.

« Derek, » dit-il platement.

« Hey, cousin. » Derek avait la présence d’esprit d’avoir l’air légèrement mal à l’aise. « Je dis juste bonjour. »

« Cool. » Cole le regarda d’un air qui disait plusieurs mots sans en utiliser aucun. « Tu n’as pas un endroit où aller ? »

Derek partit rapidement.

Nora expira.

« Tu n’avais pas besoin de faire ça, » dit-elle.

« C’est un neuf, » dit simplement Cole. « Tu es un dix. Mathématiquement, c’était le bon choix. »

Elle s’arrêta de marcher.

Il s’arrêta un demi-pas derrière elle et se tourna. Le couloir était bruyant autour d’eux — le chaos habituel avant le premier cours — mais il y avait cette petite bulle de calme au milieu, juste eux deux, plus proches qu’elle ne l’avait réalisé.

« C’était— » commença-t-elle.

« Trop ? » dit-il.

« Non. » Elle croisa son regard. « C’était bien. »

Cole la regarda comme si elle avait dit quelque chose de plus compliqué que ça. Son expression fit quelque chose pour lequel elle n’avait pas de mot, quelque chose qui traversa sa poitrine d’une manière pour laquelle elle n’avait plus d’excuses pour ignorer.

« Nora, » dit-il, et son nom dans sa bouche sonnait différemment de ce qu’il avait jamais fait — soigneusement, presque, comme si l’on tenait quelque chose dont on n’était pas sûr d’avoir le droit.

Elle inspira. Le couloir était toujours bruyant. Le casier de quelqu’un claqua à deux mètres.

« On devrait aller en cours, » dit-elle.

Il la regarda une seconde de plus. « Ouais, » dit-il. « D’accord. »

Ils marchèrent jusqu’au premier cours à dix centimètres l’un de l’autre, soit dix centimètres de plus qu’au début, et la main de Nora effleura la sienne une fois, totalement par accident, et aucun des deux n’en parla.

Mais aucun des deux ne s’éloigna non plus.

Elle passa le premier cours sans y penser.

Elle y pensa tout le temps.

Le problème n’était pas qu’elle ait accepté ça. Le problème était qu’elle avait accepté en s’attendant à ce que ce soit simple — une transaction, une faveur, une ligne claire entre le faux et le réel — et quelque part entre le dîner et les frites et le bleu foncé, glace d’avant-match, la ligne était devenue compliquée.

Elle aimait Cole Whitaker.

Pas l’idée de lui. Pas la version que le reste de l’école voyait. La vraie — celle qui paniquait à propos du dîner de sa mère et serrait ses épaules quand il parlait des recruteurs et disait « gâcher » à la table plastifiée d’un diner avec plus d’honnêteté que la plupart des gens en un an.

Celle-là.

Elle mâchouilla l’extrémité de son stylo et réfléchit très sérieusement aux règles de base.

Son téléphone vibra sous le bureau.

Cole : ça va ?

Elle le regarda.

Elle regarda le plafond.

Nora : oui. Totalement bien.

Cole : ok.

Trois secondes.

Cole : tu es silencieuse depuis le couloir

Nora : je suis TOUJOURS silencieuse

Cole : tu es d’un silence différent

Elle fixa ça. Le fait qu’il avait apparemment catalogué assez d’elle pour savoir qu’il y avait différents types de silence.

Nora : concentre-toi en cours Whitaker

Cole : je suis toujours concentré

Cole : aussi FYI Maya me regarde depuis l’autre côté de la salle comme si elle savait quelque chose

Nora : elle a toujours cette tête-là

Cole : elle SAIT quelque chose ?

Nora regarda son carnet. La page blanche et propre où devaient se trouver les notes du jour.

Elle pensa à sa main qui ne s’était pas éloignée.

Nora : range ton téléphone

Cole : ce n’est pas un non

Elle verrouilla son écran.

Elle regarda le devant de la salle et essaya de suivre la leçon en se répétant fermement qu’elle allait reprendre le contrôle.

Elle était intelligente. Elle était organisée. Elle avait un plan.

Il lui fallait juste un nouveau.