— Moi, monsieur ? reprit Morris, qui n’avait pas encore pu parvenir à recueillir ses esprits. – Je n’accuse point… Je ne dis rien contre monsieur…
— Alors nous annulons votre plainte, monsieur, voilà tout, et un embarras de moins. Faites passer la bouteille. Servez-vous, M. Osbaldistone.
Jobson entendait trop bien ses intérêts pour souffrir que l’affaire se terminât ainsi : – Que voulez-vous dire, M. Morris ?… Voilà votre propre déclaration… L’encre n’est pas encore sèche, et vous voudriez la rétracter d’une manière aussi scandaleuse ?
— Et sais-je, moi, bégaya mon poltron tout tremblant, combien il y a de brigands cachés dans la maison pour le soutenir ? J’ai lu tant de choses là-dessus dans les Vies des voleurs, par Johnson. Et, tenez… la por… la porte s’ouvre.
Elle s’ouvrit en effet
