— Maman, si tu préfères on en parlera plus tard, tu veux bien ? souffla Drike en vidant son verre de scotch qu'il s'était servi un peu plus tôt.
— Très bien, répondit sa mère, visiblement agacée.
Drike s'affaissa dans son fauteuil et ferma les yeux un instant. Chaque fois que sa mère ou son père se sentaient un peu souffrants, c'était le même discours.
— Drike ?
— Oui maman, je suis là. Ne t'inquiète pas. Les enfants, tu en auras des centaines. Et lorsqu'ils t'empêcheront de faire la sieste, de manger, ou lorsqu'ils mettront du vomi sur tes vêtements, ne me les ramènent surtout pas, se moqua-t-il.
— C'est exactement ce que tu as fait avec moi et je ne t'ai pas jeté. Bon d'accord, on parlera d'enfant plus tard. D'abord, il faut que tu me présentes ta petite amie. Tu n'as jamais amen
