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Sara
J’ai le ventre aussi malmené que des feuilles mortes dans une tempête d’hiver lorsque Peter me reconduit vers mon siège et m’attache, resserrant la ceinture sur mes cuisses, à tel point que j’ai du mal à respirer. Puis il rejoint la banquette en boitillant et en retire les coussins pour venir les lâcher devant moi, avant d’ouvrir un casier au-dessus des sièges, d’où il sort un sac marin.
— Que fais-tu ? dis-je d’une voix chevrotante. Peter, qu’est-ce que tu fais ?
Sans répondre, il sort une longue corde et un couteau. Récupérant l’un des coussins, il l’attache derrière le siège devant moi, à l’endroit précis que ma tête heurterait si l’avion venait à s’écraser, si je devais être précipitée en avant.
Puis il prend l’autre coussin et le cale sur ma gauche, entre mon siège et le
