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Peter
Esteban, ce sale grippe-sou, n’exige pas moins de trois millions d’euros pour effectuer les arrangements nécessaires, mais nous n’avons pas le choix.
Si nous n’atterrissons pas dans son petit aéroport, nous sommes fichus.
Enfin, une fois que la logistique est réglée, je me dirige vers le siège de Sara. Il est suffisamment large pour deux personnes et elle paraît fragile, pelotonnée avec les genoux contre sa poitrine, les yeux tournés vers le hublot de l’avion.
— Ptichka.
Je m’accroupis devant elle, sans prêter attention au tiraillement douloureux dans mon mollet, et pose les mains sur ses chevilles.
— Mon amour, tu vas bien ?
Elle se concentre sur moi en clignant des paupières.
— Qu’est-ce que tu fais ? Tu devrais t’allonger.
— Je vais bien, lui dis-je.
Mais elle est dé
