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Henderson
Je tourne dans une ruelle et je frissonne en sentant le froid mordant d’une bourrasque. Il fait froid pour la saison à Budapest cette semaine, ce qui me rappelle ma brève période de service à Vladivostok au début des années quatre-vingt-dix.
Putain, comme cette époque plus simple me manque.
Elle m’attend près de la porte de derrière, comme convenu, sa frêle silhouette androgyne emmitouflée dans une veste épaisse, ses cheveux courts blond platine dressés en pointes autour de son visage d’elfe.
Si je ne savais pas qui elle est réellement, sous son look de couverture, ce serait facile de la prendre pour une serveuse dans un bar tendance.
— Mink ? dis-je en m’approchant.
Elle hoche la tête.
— Tenez.
Je lui remets une épaisse enveloppe.
— Un passeport américain et la moit
