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Chloé
— Non !
Mes pieds dérapent dans le sang quand je m’élance et trébuche pour tomber à genoux près du corps de maman. Son beau visage expressif est détendu, ses yeux bruns et si doux sont vitreux, aveugles. Sa robe rose, mon cadeau de Noël de l’année dernière, est déchirée en haut, révélant son sein gauche, et son bras droit est tendu sur le côté. Le sang de la profonde entaille dans son avant-bras s’accumule sur les carreaux blancs et propres, s’infiltrant dans les joints immaculés. Son bras gauche est pressé contre ses flancs, mais elle a du sang, là aussi. Trop de sang...
— Maman !
Je pose mes doigts glacés sur son cou. Je ne sens pas de pouls, à moins que je ne sache pas où le trouver. Parce qu’il y a forcément un pouls. Il doit y en avoir un. Elle ne ferait pas ça. Pas main
