Il refit le trajet, tenant le volant de la main gauche et le chiffon de l’autre. Il fallait un tronçon de ligne droite pour qu’il puisse se pencher sans perdre le contrôle de la voiture. Il triturait le tissu, le mettant instinctivement en boule et voyait déjà les toits du hameau, quand l’occasion se présenta dans la dernière descente, bordée d’un talus abrupt. Il ralentit, jeta l’objet avec le plus de force possible, regardant par le rétroviseur la trajectoire, et se gara devant les premières maisons pour remonter à pied.
Le chiffon avait disparu en contrebas dans les broussailles surplombant une belle prairie grasse, constellée de pissenlits. L’air sentait bon le printemps, les premières hirondelles arrivées depuis quelques jours étaient encore ivres de soleil, les moineaux piaillaient
