Le silence dans le penthouse était absolu, rompu seulement par le bourdonnement lointain de la circulation de Manhattan, vingt étages plus bas. La voix de Barbara, si plate et si assourdie, flottait entre eux comme un nuage toxique.
« …Et Laura ? »
Ces mots n'étaient pas qu'une question. C'était une détonation. Kevin sentit le sol s'incliner sous ses pieds. Sa main, toujours serrée contre son verre de whisky oublié, s'engourdit. La glace claqua doucement, un son infime et absurde dans le silence immense et tendu.
Barbara reposa le téléphone sur le comptoir de marbre avec une précision délibérée et silencieuse. Elle le regarda enfin, ses yeux noirs écarquillés, non pas de colère, mais d'une compréhension naissante et glaçante. « Kevin », murmura-t-elle. « Qu'as-tu fait ? »
Il ne put rép
