MAYA
Il y a des choses qu'on n't apprend pas dans les livres.
Pas dans les romans qu'on dévore sous la couette en croyant qu'on comprend l'amour parce qu'on a lu ses métaphores. Pas dans les conversations avec les amies, même les meilleures, même Léa qui voit tout et qui dit tout. Pas dans les thérapies — et j'en avais fait une, après Mathieu, deux ans à démêler les nœuds avec une femme patiente et précise qui m'avait appris à nommer les choses sans me apprendre à les vivre.
Certaines choses ne s'apprennent que dans le corps.
Dans les mains. Dans la gorge. Dans ce muscle involontaire qui se contracte quand quelqu'un dit votre prénom d'une certaine façon.
J'ai mis trente-deux ans à comprendre ça.
Et un homme en manteau sombre dans un bar un jeudi soir.
Six mois.
C'est le temps qu'i
