L’attente n’est pas longue. Deux coups brefs, suivis d’un coup long, viennent rompre le silence. Les moines ne bougent pas. Sur le même rythme, les coups sont répétés. Alors, si le moine au centre du chœur reste impassible, ses deux compagnons se dirigent à pas lents vers la porte. Quand ils s’apprêtent à l’ouvrir, le moine resté derrière l’autel, éteint, une à une, les bougies des deux candélabres, replongeant l’édifice dans une obscurité quasi totale, que ne viennent éclairer que parcimonieusement et irrégulièrement les rayons lunaires, soumis aux caprices des nuages. Les deux moines ouvrent la porte avec lenteur, dans un grincement sinistre. Pas un mot n’est échangé. Une silhouette longiligne pénètre dans l’église, tête basse. Sous son bras droit, un ballot de tissu roulé. Il le pose au
