Il fait froid, mais d'un froid sans comparaison aucune avec l'hiver qui s'annonce. Un froid laissé par l'angoisse et dont Lydie se dit qu'il ressemble à ses feuilles délaissées par l'automne qu'un vent maladroit jette à la figure des étoiles ...qui s'en foutent. La voiture où, presque contre son gré, elle s'était tout à l'heure assise, pensant à défaut de s'y plaire au moins de s'y trouver à l'aise, se dirige maintenant à vive allure vers une destination que seul l'ordonnancier de leur vie semble connaître. Ne sachant conduire elle a pris place comme à l'accoutumée à l'arrière et partage son temps entre le paysage qui défile et le cuir mou du siège. Elle demeure blottie, prisonnière d'elle-même, comme confinée dans un tourment assassin, pour ne pas dire autiste. Juste devant elle, il y a M
