PrologueDans un passé pas si lointain, quand le Québec actuel s’appelait la Nouvelle-France, un coureur des bois sans peur et sans reproche aborda son canoë près d’une rive d’un profond lac à l’eau sombre. Son compagnon, celui qui le guidait, était un fier autochtone de la nation Cri algonquine. Le français avait la hardiesse de 100 hommes. Dès que les rumeurs d’un grand basin à castors lui virent aux oreilles, il n’écouta que l’avarice de son âme. L’Amérindien lui expliqua maintes et maintes fois qui y avait un mauvais esprit dans ce lac qui veillait sur les bièvres constructeurs de barrages. Rogatien Latreille riait grassement de ces sornettes et longea la rive pour situer les meilleurs endroits où poser ses trappes à collets…
— Héhé ! Ces faces superstitieuses de terre cuite ignorent c
