XVIQuelquefois Graziella, me voyant plus longtemps enfermé et plus
silencieux qu’à l’ordinaire, entrait furtivement dans ma chambre pour
m’arracher à mes lectures obstinées ou à mes occupations. Elle s’avançait sans
bruit derrière ma chaise, elle se levait sur la pointe des pieds pour regarder
par-dessus mes épaules, sans le comprendre, ce que je lisais ou ce que
j’écrivais ; puis, par un mouvement subit, elle m’enlevait le livre ou
m’arrachait la plume des doigts en se sauvant. Je la poursuivais sur la
terrasse, je me fâchais un peu : elle riait. Je lui pardonnais ; mais elle me
grondait sérieusement, comme aurait pu faire une mère.
« Qu’est-ce que dit donc si longtemps aujourd’hui à vos yeux ce
livre ? murmurait-elle avec une impatience moitié sérieuse, moitié badine.
Est-ce q
