« Cela me soutiendra jusque-là, » dit-elle.
Puis ses yeux se tournèrent vers la girouette, et elle ne dit plus rien. Seulement de temps en temps elle murmurait :
« Pauvre Jean, pauvre Jean ! »
Jean, c’était son fils.
Quand le ciel commença à blanchir, elle m’appela près de son lit :
« Tu vas aller chez le boucher, dit-elle, tu lui demanderas trois livres pour le pot-au-feu, du meilleur ; tu achèteras aussi un chou.
– Le chou te fera mal, dit la sœur.
– C’est pour Jean ; il aime ça, et il y a si longtemps qu’il n’en a mangé. Tiens, voilà de l’argent. »
Et elle tira difficilement une pièce de cent sous de dessous son oreiller.
Le médecin vint le matin ; il nous dit qu’il n’avait jamais vu pareille énergie contre la mort, quelle ne vivait que par la volonté et l’espérance, mais que,
