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Je demande à Jeff de me déposer route de Saint-Malo. Je marcherai un peu. Avec son camion, il ne passera pas dans les petites routes, puis je voudrais arriver chez moi plus discrètement. Il faudra que j’échappe au regard des voisins. Je suis regonflée. J’ai raconté à Jeff. C’est drôle de s’appeler Jeff et d’être camionneur. Ça sonne bien. Je le lui ai dit. Il était content. Il ne s’appelle pas Jeff. Il s’est inventé ce nom, à cause d’une femme, pour la chanson de Brel. Il m’a dit d’affronter, d’embrasser mes enfants, de demander pardon, de ne pas expliquer si je ne peux pas. Il y a des choses qu’on ne peut pas expliquer. Il me répétait ça. Je tremblais dans le camion. J’avais froid.
Maintenant, ça va mieux. Je marche sur ces petites routes que je connais si bien, pour les avoir travers
