Le soleil n'avait pas encore franchi la ligne des collines que je me tenais déjà debout, face à la fenêtre de ma chambre. Le contrecoup de la séance de la veille avec le polygraphe pesait lourdement dans mes articulations, une douleur sourde qui semblait s'être logée au cœur même de mes os. Mes mains, encore marquées par l'empreinte des capteurs, me brûlaient. Les fourmis n'étaient plus de simples picotements ; elles étaient devenues une vibration constante, une fréquence basse qui m'indiquait que mon système nerveux était à vif.
Jennifer ne tarda pas à entrer. Elle ne frappait plus, elle envahissait. Elle portait une robe de chambre en satin d'un rose écœurant, tenant entre ses doigts fins une lettre cachetée. Son regard balaya ma silhouette, s'attardant sur la rigidité de mon dos.
— To
