Lettre XXXIIIm., 6 août, IX.
Je ne sais si je sortirai de mes montagnes neigeuses ; si j’irai voir cette jolie campagne dont vous me faites une description si intéressante, où l’hiver est si facile, et le printemps si doux, où les eaux vertes brisent leurs vagues nées en Amérique. Celles que je vois ne viennent pas de si loin : dans les fentes de mes rochers où je cherche la nuit comme le triste chat-huant, l’étendue conviendrait mal à mon œil et à ma pensée. Le regret de n’être pas avec vous s’accroît tous les jours. Je ne me le reproche pas, j’en suis plutôt surpris ; je cherche pourquoi, je ne trouve rien, mais je vous dis que je n’ai pu faire autrement. J’irai un jour ; cela est résolu. Je veux vous voir chez vous : je veux rapporter de-là le secret d’être heureux, quand rien ne manqu
