Lettre LXXIIm., 3 août, VIII.
S’il est une chose dans le spectacle du monde, qui m’arrête quelquefois, et quelquefois m’étonne ; c’est cet être qui nous paraît la fin de tant de moyens, et qui semble n’être le moyen d’aucune fin : qui est tout sur la terre, et qui n’est rien pour elle, rien pour lui-même : qui cherche, qui combine, qui s’inquiète, qui réforme, et qui pourtant fait toujours de la même manière des choses nouvelles, et avec un espoir toujours nouveau des choses toujours les mêmes : dont la nature est l’activité, ou plutôt l’inquiétude de l’activité : qui s’agite pour trouver ce qu’il cherche, et s’agite bien plus lorsqu’il n’a rien à chercher : qui, dans ce qu’il a atteint, ne voit qu’un moyen pour atteindre une autre chose ; et lorsqu’il jouit, ne trouve dans ce qu’il avait
