Atlas poussa la porte de la cuisine et balaya la pièce du regard. Rien à voir avec la sienne, même s’il n’y avait jamais vraiment cuisiné chez lui. C’était une cuisine simple, sans prétention, avec quelques appareils posés sur le plan de travail, un frigo dans un coin, un placard en face. Il se frotta la nuque en soupirant. Comment allait-il faire à manger pour elle ? Il ne se souvenait même plus de la dernière fois qu’il avait mis les pieds dans une cuisine. Son frère s’occupait de tout, qu’il soit là ou pas ; il avait toujours un chef pour cuisiner à sa place. Une grimace traversa son visage. Il sortit son téléphone de sa poche et composa le numéro de son chef. À la première sonnerie, quelqu’un décrocha.
« M. Martini, » dit-il.
« Oui ? Vous êtes occupé ? J’ai besoin d’aide. »
« Jamais
