La gratification de huit ans de jeunesse, à moi qui me trouvais si vieille, me mit en joie. Passiflore n’avait rien de cette morgue qu’elle affichait et qui augmentait au fur et à mesure que le Carrousel baissait. Elle délaissa aussi la morosité qui avait imprégné nos conversations. Elle redevint dans ce tête-à-tête celle que je connaissais depuis dix ans. Son esprit titi demeurait en elle, enfoui, même si elle avait maîtrisé son accent des faubourgs comme j’avais maîtrisé mon accent pied-noir. Son imagination galopante nous mena dans vingt carrières différentes qui commençaient brillamment, et où des circonstances abracadabrantes nous plongeaient dans la gadoue. « Et nos pauvres mères ! » était son mot de la fin. J’étais contente qu’une panne de voiture m’ait permis de retrouver mon amie
