Si ma vie était un conte, ici prendrait fin le récit. Mon roman, hélas ! Ne finit pas sur l’image du bonheur. Il se teinta des couleurs de l’Histoire : il s’assombrit.
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Alger recommençait à s’agiter. On craignait que la révolution n’atteigne pas son but. La rébellion, anesthésiée à l’intérieur, avait repris vie à l’extérieur : elle avait constitué un gouvernement en exil dont on s’était gaussé, mais qui avait acquis la considération des blocs communiste et anglo-saxon. Alors on rit jaune et bruyamment. Le peuple pied-noir avait bonne conscience. Il protestait : « Ils ne comprennent rien à l’Algérie, les étrangers ! Ils nous prennent pour des tortionnaires. Qu’ils aillent regarder ce que font les Russes en Europe et en Asie, les Anglais en Amérique et en Australie. »
Au Chasse-Mo
