Mon paradis ? N’était-ce donc pas ma petite chambre de Belcourt où Serge venait me rejoindre ? Non ! Les jours y coulaient dans une régularité qui est un bonheur qui s’ignore. Mais les sommets euphoriques, puissants à couper le souffle, comme on chante dans les chansons, en ce début d’été 1959, je ne m’y propulsais plus, trop heureuse de ne pas m’enfoncer. J’éprouvais surtout cette décevante impression que Serge m’aimait bien. Et s’il disait qu’il m’aimait, c’était pour me faire plaisir. Au lieu que j’aurais aimé qu’il me le dise comme on pousse un cri de douleur : malgré lui. De ce fond d’insatisfaction, je ne parlais pas à ma mère, mais peut-être flairait-elle le ratage amoureux et le trouvait-elle de bon augure. Ce devait même être cette impression qui la rassurait tant. Car la crainte,
