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Chili, à quelques encablures de la Colonie Liberté. 12 h 52.
La pluie avait repris, plus drue, plus froide encore, obscurcissant l’horizon. Bombardé par l’averse, le chemin de terre prenait des allures de ruisseau boueux. Partout, les ornières gorgées d’eau éclataient sous les gouttes, tandis qu’une longue coulée brunâtre dégringolait la pente. Noyées sous le déluge, les vignes ne formaient plus qu’une immense étendue sombre, presque inquiétante.
Rafael Barkan n’était pas homme à s’émouvoir d’un rien. Maladroitement abrité sous le capot de la camionnette, il ne pouvait cependant cacher une certaine nervosité. L’essentiel du plan résidait dans la ponctualité supposée de la cible. À huit minutes à peine de l’heure fatidique, jamais peut-être il n’avait autant douté de la réussite de l’
