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San Joachim, Chili. 17 h 07.
Un soleil brûlant inondait encore les rues à angle droit, noyant les maisons basses de ses feux orangés, depuis les faubourgs jusqu’au centre. Vue du ciel, la petite ville de quarante mille habitants ressemblait à un damier cerné par les vignes, avec en point d’horizon la cordillère et ses sommets perpétuellement enneigés, mur aussi infranchissable que le silence qui régnait depuis plus de quarante ans sur ses singuliers voisins.
Dix-sept jours à présent que Paulina Alvarez occupait une chambre austère dans une modeste pension de famille, à quelques encablures du centre. De sa fenêtre, elle pouvait distinguer les deux tours de la petite cathédrale, points culminants d’une ville dont rien ne poignait, pas même la contestation. En quatre décennies, la Colon
