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En rentrant ce soir-là, Paul Marsac se sentit plus las qu’à l’ordinaire. Il venait de boucler une sordide affaire d’i*********e. L’interpellation du coupable avait tourné à la bataille rangée, avec fusillade et intervention du GIPN à la clé. Pour la deuxième fois de sa carrière, le commissaire avait dû faire usage de son arme, ce qu’il détestait profondément. En garant sa Peugeot devant son domicile, il remarqua que plus aucune lumière n’en émanait. Florence ne l’avait pas attendu, une fois encore.
Aussi silencieusement que possible, il tourna la clé dans la serrure, ôta ses chaussures dans l’entrée, puis se dirigea vers la cuisine. Sur la table, un gâteau surmonté d’une bougie consumée le toisait du regard, comme un oubli dont il mesurait subitement la gravité. Marsac attrapa une biè
