XXVII
Ils cheminaient sur le sentier piétonnier, Georges Bramant, dans son fauteuil que les accidents du terrain faisaient cahoter, et Corinne Garec, légèrement en retrait, à cause de l’étroitesse du passage. Dans le ciel limpide, des oiseaux de mer dessinaient de savantes arabesques. En contrebas, l’Océan éclatait en b****s d’écume verte et blanche sur les pointes rocheuses.
Georges, la tête tournée de côté vers Corinne, s’exprimait d’une voix monocorde. Son visage trahissait une extrême lassitude.
— Comment aurais-je pu oublier ce qui s’est passé cette nuit-là ? Si le temps avait eu le pouvoir d’en estomper le souvenir, mon invalidité est là, bien présente, pour m’en rappeler la cruelle réalité. Je crois n’avoir pas vécu un jour sans y repenser et sans être rongé par le remords. Il fa
