XXVII
C’était bien la porte de la cuisine des Goncourt. Pouthier se souvint qu’elle n’était jamais fermée à clé de l’intérieur. Autrefois avec Jules et Edmond, lorsqu’ayant a***é des alcools, au retour de quelque bal à la salle Montesquieu ou à Mabille, ils passaient par l’entrée de service pour ne pas se faire voir de la portière et montaient à l’appartement par ce moyen, Rose souvent leur préparait un café fort. Pouthier entra dans la cuisine. Il n’y trouva personne. Rose n’était pas encore descendue. La lumière grise d’une aube tardive de novembre tombait dans la pièce, lui donnant un petit air de tableau hollandais.
Pouthier prit la porte de communication et avança dans le couloir à demi éclairé par les lumières du salon avec l’espoir de passer inaperçu. Un voix inconnue, forte et vi
