Il sole sta per tramontare. Comincia a far freddo, e non ho
niente da mettermi addosso. Nemmeno per il bambino ho portato
niente. Non è stato fermo un solo istante, sarà sudato. È meglio
che torniamo a casa. Lo chiamo.
– Sì?
– È ora di andare!
– Oa di andae dove?
– La mamma si preoccupa se facciamo tardi.
– Peché si peoccupa?
– Le ho detto che ti avrei portato a casa alle sei.
– Che oe sono?
– Quasi le sei.
– Guada cosa ho tovato – mi dice, togliendo dalle tasche i suoi
tesori: una chiocciola vuota, pietre screziate da inserti
luccicanti, una scheggia di vetro smussata, una pigna che odora di
resina.
– Mettiamo tutto qui, vuoi? – gli dico porgendogli un
sacchetto di carta. Lo prende, ci infila i suoi oggetti preziosi,
poi prende la mano che gli tendo e insieme
