Alba
Il ricevitore è freddo contro il mio palmo sudato.
Sandro è lì, immobile dietro di me, come un predatore silenzioso.
Non dice nulla, ma i suoi occhi ardenti non lasciano la mia schiena.
Come un peso invisibile, gravano su ogni respiro.
— Li chiamerai. Adesso, mormora, senza voltarsi.
Il suo tono non è una domanda.
È un ordine.
Chiudo gli occhi per un attimo, raccolgo le mie forze, poi abbasso la voce.
— Va bene, ma non c'è bisogno che fai la polizia dietro di me.
Alcuni squilli dopo, una voce familiare, dolce, fragile, rompe il silenzio.
— Alba? Sei tu?
Luisa, la mia madre adottiva.
La sua voce trema, stanca per l'ansia.
— Mamma, sono io.
Un sospiro, come un respiro di sollievo.
— Oh, mia cara… Ci hai fatto preoccupare.
Non ti abbiamo più sentita al telefono da settim
