Nota del traduttore
Che per leggere un romanzo lo si debba tradurre: chi l’avrebbe mai detto. E chi, poi, scritto? Cioè confessato, come confessato doveva essere l’amore che sbocciò fra Helene Mouret, vedova Grandjean, e Henri Deberle - il dottor Henri Deberle. Ma – trattandosi che ormai solo nei libri sarà dato trovar cose strane – proprio così andarono le cose per me che non senza qualche rammarico mi appresto a licenziare queste pagine. Mirabilmente tessute al riparo da qualsiasi tentazione modernista (il contenuto vi trionfa sulla forma; la semantica elementare dell’esistere - della possibilità di amare e della necessità di morirvi - su ogni frivola sintassi del Dell’amor scorrere e discorrere…), e premonitrici, ove mai, di altre sostanziali scoperte: non potrebbe madame Hélène Mouret
