20Vaga alla deriva nella notte quaresimale.
C’è somma indecisione nei suoi passi.
È un’ombra a zonzo nella città costruita sull’acqua.
Eppure, la mente segue una direzione precisa.
L’Amante Dell’Arte tasta la pistola dalla matricola abrasa.
Cammina nella nebbia. Cammina, cammina…
Approda, infine, sugli scalini di cristallo.
Aveva giurato di non attraversare mai più il Ponte della Costituzione. Altresì detto Ponte Calatrava, dal nome dell’archistar che l’ha realizzato all’inizio del presente secolo.
Al vertice dell’arco in vetro e marmo, il killer si ferma ad affrontare i ricordi.
Bruciano.
Dieci ore fa, su quel medesimo ponte, l’attuale deserto umano non esisteva.
Fluivano maschere su maschere. A centinaia, a migliaia strusciavano una contro l’altra. Con annessi palpeggiamenti e
