“La polizia, madama Firmino, non può far altro che cercare e... aspettare. Ma chi vi ha detto che in questo caso non si abbiano indizi?”
“Una piccola impronta ben chiara? La cenere d’una sigaretta? L’assassino ha firmato, dunque, il suo delitto?” Rise falso e fece una giravolta su se stessa, per tornare verso il tavolo della contabile. “Intanto, Evelina non c’è piú!... E non mi direte ch’essa occupava poco spazio!...” C’era una reale commozione nel suo accento e De Vincenzi pensò che la ragazza, piú che sulla sorte della povera zitella, si commuoveva sulla propria. Era facile supporre che madama Firmino aveva paura e che doveva aver barricato la porta della propria camera, quella notte. Ma di chi aveva paura? Si era appoggiata con la schiena alla scrivania e fissava De Vincenzi. “Che ne d
