C'è un odore specifico nelle case di periferia dove nulla supera. Puzza di detersivo al limone, di cera per parquet, di arrosto della domenica (anche se è sabato) e di negazione. È un odore che mi prende in gola non appena varco la soglia della casa dei miei genitori.
Sono cresciuto qui. Ho imparato ad andare in bicicletta nel vialetto perfettamente asfaltato. Ho baciato la mia prima ragazza dietro la quercia del giardino. Sono stato il figlio perfetto, il capitano della squadra di calcio, lo studente brillante di cui Grace e Chris erano orgogliosi.
Oggi ho l'impressione di essere un intruso che viene a rapinare i propri ricordi.
- Kyle! Tesoro mio!
Mia madre si precipita su di me prima ancora che io possa togliermi la giacca di pelle. Grace è una piccola donna energica che rifiuta di
