Mi chiamo Alba Maffei, ho ventidue anni. Mi chiamo Alba Maffei, ho ventidue anni. Mi chiamo Alba Maffei, ho ventidue anni. Lo continuo a ripetere dondolandomi sulla sedia come un giocattolo meccanico. Il tono della mia voce è deciso e sicuro. Solo di questo sono certa, il mio cervello non ricorda altro, sono un’unica riga su di un foglio bianco, nella mia mente tutto si è cancellato però se so il mio nome, cognome e la mia età anagrafica, ancora esisto, ho un’identità, ma anche questa mia unica certezza viene ben presto spazzata via dalla fotografia che mi viene messa fra le mani. È l’immagine di una tomba, sulla lapide uno scatto di me in posa. Alba Maffei deceduta a ventidue anni, ed io sono definitivamente annullata in un lezzo di carne putrescente. Alle mie spalle in quella foto sullo
