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Emma
Ich rufe meine Großeltern nicht an.
Nicht um 11.30 Uhr zumindest. Es dauert mehrere Minuten, bis ich meine Handtasche in Marcus’ riesigem Schlafzimmer gefunden habe – sie hing versteckt an der Rückseite der Tür –, und als ich endlich mein Handy herausfische, ist es schon 11.37 Uhr und ich habe eine besorgte Nachricht von Oma.
Normalerweise bin ich nie zu spät zu unseren zweiwöchigen Skype-Sitzungen.
Autsch. Jetzt kann ich es nicht mehr nicht erklären. Wenn ich einfach zurückschreibe, um den Termin zu verschieben, wird sie denken, dass etwas nicht stimmt.
Mit dem Telefon in der Hand schaue ich mich um. Das Schlafzimmer ist so wunderschön wie der Rest des Penthouses, und es gibt eine Ecke mit einem schlanken Lounge-Sessel, wo ich skypen kann. Aber ich fühle mich wirklich nicht
