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CHLOE
Slava e io siamo davanti alla casa, osservando tre scoiattoli che si rincorrono da un albero all’altro, quando il pick-up nero percorre il vialetto. I finestrini non sono oscurati come quelli del veicolo degli assassini deceduti, ma rimango immobile sul posto, presa da un flashback così intenso che esplodo in un sudore freddo.
"Chloe? Chloe, chi è? Chi è, Chloe?"
Sbatto le palpebre verso il bambino, che mi sta tirando con insistenza la manica, e mi sforzo di abbattere i raccapriccianti ricordi della mia Toyota che si schiantava contro l’albero. Pensavo di aver superato quello che era successo—anche i miei incubi si sono attenuati durante questi giorni felici—ma immagino che mi stessi prendendo in giro.
Non mi sono ripresa dal mio trauma più di quanto abbia fatto Alina col suo
